Himno del desterrado.
Reina el sol, y las olas serenas
corta en torno la proa triunfante,
y hondo rastro de espuma brillante
va dejando la nave en el mar.
¡Tierra! claman: ansiosos miramos
al confín del sereno horizonte,
a lo lejos descúbrese un monte...
Lo conozco...¡Ojos tristes, llorad!
Es el Pan... En su falda respiran
el amigo más fino y constante,
mis amigas preciosas, mi amante...
¡Qué tesoros de amor tengo allí!
Y más lejos mis dulces hermanas,
y mi madre, mi madre adorada,
de silencio y dolores cercada
se consume gimiendo por mí.
'Cuba, Cuba, qué vida me diste,
dulce tierra de luz y hermosura!
¡Cuánto sueño de gloria y ventura
tengo unido a tu suelo feliz!
Y te vuelvo a mirar!... ¡Cuán severo
hoy me oprime el rigor de mi suerte!
La opresión me amenaza con muerte
en los campos do al mundo nací.
Mas, ¿Qué importa que truene el tirano?
Pobre, sí, pero libre me encuentro:
sola el alma del alma es el centro:
¿Que es el oro sin gloria ni paz?
Aunque errante y proscripto me miro
y me oprime el destino severo:
por el cetro del déspota ibero
no quisiera mi suerte trocar.
Pues perdí la ilusión de la dicha,
clame ¡Oh gloria! tu aliento divino
¿osaré maldecir mi destino,
cuando puedo vencer o morir?
Aún habrá corazones en Cuba
que me envidien de mártir la suerte,
y prefieran espléndida muerte
a su amargo, azaroso vivir.
De un tumulto de males cercado
el patriota inmutable y seguro,
o medita en el tiempo futuro,
o contempla en el tiempo que fue,
cual Los Andes en luz inundados
a las nubes superan serenos,
escuchando a los rayos y truenos
retumbar hondamente a su pie.
¡Dulce Cuba! en tu seno se miran
en su grado más alto y profundo,
la belleza del físico mundos
los horrores del mundo moral.
Te hizo el cielo la flor de la tierra:
mas tu fuerza y destino ignoras
y de España al déspota adoras
al demonio sangriento del mal,
¿Ya que importa que al cielo te tiendas
de verdura perenne vestida,
y la frente de palmas ceñida
a los besos ofrezcas al mar,
si el clamor del tirano insolente,
del esclavo el gemir lastimoso,
y el crujr del azote horroroso
se oye sólo en tus campos sonar?
Bajo el peso del vicio insolente
la virtud desfallece oprimida,
y a los crímenes y oro vendida
de las leyes la fuerza se ve.
Y mil necios, que grandes se juzgan
con honores al peso comprados,
al tirano idolatran postrados
de su tronco sacrílego al pie.
Al poder el aliento se oponga,
y a la muerte contraste la muerte:
la constancia encadena la suerte,
siempre vence quien sabe morir.
Enlacemos un nombre glorioso
de los siglos al rápido vuelo;
elevemos los ojos al cielo,
y a los años que están por venir.
Vale más a la espada enemiga
presentar el ímpavido pecho,
que yacer de dolor en un lecho,
y mil muertes muriendo sufrir.
Que la gloria en las lides anima
el ardor del patriota constante,
y circunda con halo brillante
de su muerte el momento feliz.
¿A la sangre temeis...? En las lides
vale más derramarla a raudales
que arrastrarla en sus torpes canales
entre vicios, angustias y horror.
¿Qué teneis? Ni un sepulcro seguro
en el suelo infelice cubano
¿Nuestra sangre no sirve al tirano
para abono del suelo español?
Si es verdad que los pueblos no pueden
existir sino en dura cadena,
y que el cielo feroz los condena
a ignominia y eterna opresión;
de verdad tan funesta mi pecho
el horror melancólico abjura,
por seguir la sublime locura
de Washington y Bruto y Catón.
¡Cuba! al fin te verás libre y pura
como el aire de luz que respiras,
cual las hondas hirvientes que miras
de tus playas la arena besar!
Aunque viles traidores te sirvan,
del tirano es inútil la saña,
que no en vano entre Cuba y España
tiende inmenso sus olas el mar.
09/1825
José María Heredia (1803- 1839)
Poeta cubano que, según José Martí, "despertó en su alma, como en la de los cubanos todos, la pasión inextinguible de la libertad" Sus versos contribuyeron a formar el sentimiento nacionalista del pueblo cubano.J.M.Heredia no fue un poeta romántico, ni clásico tampoco. Pertenecía, según algunos críticos,al grupo crepuscular de los reromanticos que determinaron la transición del neoclasicismo aristocráticodel siglo XVIII, incapaz de subsistir tras las convulsiones de la Revolución francesa, al romanticismo que apuntaba desde las páginas precursoras de Rousseau.
